Shakespeare

Se ao bronze, à pedra, ao solo, ao mar ingente,

Lhes vem a Morte o seu poder impor,

Como a beleza lhe faria frente

Se não possui mais forças que uma flor?

Como um hálito de mel pode o verão

Vencer o assédio pertinaz dos dias,

Quando infensas ao Tempo nem serão

As portas de aço e as ínvias penedias?

Atroz meditação! como esconder

Da arca do Tempo a jóia preferida?

Que mão lhe pode os ágeis pés deter?

Quem não lhe sofre o espólio nesta vida?

         Nada! a não ser que a graça se consinta

         De que viva esse amor na negra tinta.